Chroniques d'un échec

Un jour du punk-rock, de la disto.

Des pinces-crocodile à grelots
        qui rebondissent sur les cordes en échos.

Anarchist!
        chanté sur des ondes martenot.

Zapatista!
        hurlé simultanément à un mouvement de tête
        réajustant sa frange sur son front.

LE GEL N'AURA PAS EU RAISON.



Un jour du post-rock, de la disto.

J'y suis.
Pas envie.
D'écouter fort.
D'écouter vite.
D'écouter.
110 dB pour se réveiller.
110 dB dans le noir.
Se réveiller dans le noir.
110 dB pour sombrer.
Il fait chaud à 110 dB.
Encore une fois je me suis rendu sourd.
Sans plaisir.
Si peu.
Si belle, pourtant, à 110 dB...

Marre des guitares.
Marre des cymbales.



Un jour du rap, pas de disto.

Maintenant je le sais:
Je préfère les cris au bruit.
J'aime quand elle crie.
Elle crache.
Elle jette.
Elle évacue.
Même s'il est gratuit, ce cri, il vit.
Elle n'en a rien à foutre de la poésie.
Rien à foutre de cacher le sens.

 La rage.

Le reste c'est fini.
La guitare, la poésie.
Artifices en solde: faites la queue, prenez un ticket.
Y'en aura pas pour tout le monde: le stock de grévistes est déjà écoulé.