Chroniques d'un échec

Je tuerai. Ca oui, je tuerai.
Je tuerai. Eux et vous.
Que je me lâche. Que je me fâche.
Ta gueule. Je vais te la fermer ta gueule.

On va crever les avis. Crever les télés...
MAIS TA GUEULE!
Crever les avis. Crever les taxis, on va...
Te fermer ta gueule.

Quitte à mourir le long des murs,
assis sur une cuisse,
Appuyé sur un bras,
le stylo à la main...

Les murs moisis, couverts d'écriture,
On va crever... Crever leur gueules.
La bave aux lèvres, même sans plus aucune force,
On va crever vos mots... Crever vos gueules.

J'vais pas m'retenir longtemps...
Quoi "Qu'est-ce qui y'a?"?? Ta gueule et roule.
Avance tout droit, n'pose pas d'question!
Avance! Ne dis rien! Avance!

TA GUEULE.
Un couteau... vite!..
Un marteau, n'importe quoi...
On va crever vos gueules.

Avancer pieds nus, vous traîner par la cravate,
De toutes nos forces, même sans cravate...
Vous allez souffrir et moi mourir, de toutes mes forces,
Qu'est-ce qui m'retient putain, qu'est-ce qui m'retient...

AAAAHHHHHHH!!!!!!!!!!!!

Ta peau! File moi ta peau! Vite!
Rien à foutre! Démerde toi! File moi ta peau!
Au cutter, n'importe comment, mais arrache ta peau!
J'recouvrirai les murs, pour masquer mes mots...

Allez... je...
J'n'en peux plus... de rien...
Ne m'oblige pas... je...
Je tombe... je...

Impossible d'ouvrir les yeux...
Ce soleil / Cette lueur.
Blanc / Tout est blanc.
Les yeux fermés / Froissés.

Ces rayons transpercent les immeubles...
Brûlent / Tout.
Les lignes haute tension / Les arbres.
Les vitres / Les ombres.

Je fond / Tout fond.
Je tourne la tête / Tout se répète.
Rentrer la tête / Je dois rentrer la tête.
Violer mes os et rentrer ma tête...

Ses mains blanches. L'une protège son sac. L'autre son Ipod.
La tête penchée. Sur l'Ipod.
Le pouce zappant. Sans discontinuer.
Elle se resserre. Sa main se resserre sur son sac.
Vers le haut. Elle regarde vers le haut.
Vers le mien. Maintenant elle jette son regard vers le mien.
Le vide. Elle finit par choisir le vide, l'air de rien.
Indécise, elle zappe. Crispée sur cet Ipod.

Un concert improvisé. Station Trocadéro.
Elle cède ses écouteurs contre un corps et une trompette.
Elle tourne le dos. Le regard baissé, pour cacher cette lueur, qu'elle ne laisserait voir.
Elle fouille son sac. Ses poches... sa conscience.
Une pièce. Pour la forme.
S'émerveiller de dire... l'émotion... plus tard...
Mais... Faudrait pas s'mettre en retard...
On oublie la forme.

Ses deux mains. Rouges sang. Sur ses genoux.
Son air serein. Malgré tout.
Vers le haut. Le regard vers le haut.
Sa trompette arborée fièrement contre son corps.
Ses mains. Rouges. Qui s'entremèlent. Se grattent.
Le regard vers le haut. Ailleurs.
Non. Il ne sera pas en retard, lui...
le fond. Il n'y a que le fond.

J'n'en ai rien à foutre tu peux comprendre ça?

Ton air pressé ton moi je,
Ton efficacité j'm'en torche.
C'est ça cache toi dans ton bouquin j'ai déjà lu la fin,
Tu t'retrouves seul et puis t'attends...

ARRACHE-LES!
Ces dernières pages elles sont là pour t'immobiliser!
Elles t'avalent t'engloutissent!
ARRACHE TOUT!

Mais relève la tête!
Regarde toi!
T'es amorphe!
T'entends rien??

Des yeux pour lire des mains pour tourner les pages...
T'as plus rien...
T'es déjà mort...
Un vivant... mort... de plus...

Personne ne se rend compte de rien...
Vous n'êtes plus rien il n'y a plus rien...
Des clients des adhérents, des consommateurs des citoyens, plus rien.
Des temples des églises, il y a des églises, plus qu'de cimetières. Plus rien.

Et... Encore un arrêt.
Ça y'en a des arrêts. Des stations.
Des yeux vides. Des mains moites. Il y en a.
Des sièges des bancs, des fauteuils à chacun l'sien.

Tourner. Encore. Et...
Encore. Et... Encore.
Jusqu'à c'que... Quoi?
Vous n'savez même pas quoi.

Je... Je... Lachaise. C'est là qu'j'descend.

Dans l'cul des vivants.
Toi t'es vivant toi?
Comment ça t'es vivant??
Depuis quand?
J'me fourvoie??
Depuis quand?
Tu crois quoi toi?
Qu'c'est facile qu'c'est tout l'monde?
Laisse moi rire...
Non même pas.
Pas de quoi rire.
Tu y crois toi?
Tu crois quoi??
Ouais c'est ça ouais.
C'est facile, on oublie puis plus rien.
Ouais c'est ça ouais...
Vivant mort.
Regarde nous dans la glace,
Y'a qu'une tête... morte.
Même pas. Y'a pas.
Rien. Plus rien.
Jamais. Jamais rien.
C'est ça ouais.
Rien.

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