Chroniques d'un échec

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Tout / Encore / Jamais

Alors on marche...
    Après une année.
    Il est temps.

Deux camps:
    1. Garder
    2. Garder
    3. Garder
C'est facile

Des priorités renouvelables.
    Un risque.
    Jusqu'aux frontières.

Un ciel
Une perturbation
Un ciel voilé
Une éclaircie

Des valeurs stationnaires.
    Déstabilisantes.
    En pleurs.

Un adaptateur.
    Pour Enlever/Remettre.
    Hors de danger.

Incendier.
    Les Foules/Réseaux.
    Ebréché(e)s/Choqué(e)s.

Recommencer.
    Encore.
    Et encore.

"C'est le système qui veut ça... On est obligés."

 

 

 

Pas d'émotion.
Pas de pitié.
Pas un exemple.
Juste une statistique.

Fermez vos gueules.

Monter le son.
Ne plus entendre.
Mutisme / Crise
Ne jamais savoir.
Choisir. Vite.

"Qu'il brosse les pyramides.
Trop de poussières."

Cacher.
Ces oiseaux numériques.
Ces malades.
Ce spectacle.
Désenchanté.
Cacher.

"Filez. Allez tout droit s'il vous plait."

Oublier. Radioactive toy
Chanter. Jesus the cowboy

Guillaume Dasquié divulgue du secret défense.
Xavier Bertrand négocie.

Eric Woerth est coincé dans des chiottes.
Les accusés brûlent un bus.

Johnny raconte:
rose panthère, pour Rachida Dati.

Sarkozy raconte:
Chimène Badi, pour lui.

Pendant ce temps-là:
Attentat mortel chez l'avocat.

Chavez trouve que tout ça c'est de la merde...
Hollande propose: Le pouvoir d'achat.

Bush souri, devant son sapin.
Guéant témoigne.

Amy Winehouse a bu, aujourd'hui encore.
Karl Lagarfeld admire le talent de sa coiffure.

Fillon condamne l'attentat.
Royal demande de ne pas baisser les bras.

Bertrand trouve les grèves injustifiées.
Mirulanda se complait.

Sarkozy fait Grand Officier un couturier.
Uribe respecte Sarkozy.

Trois condamnés à mort pendus, ce matin, au Japon.
Ventura se gausse, Gouffrant pouffe.



"Tu sais que je t'aime...
mais j'n'arrive pas à enlever mes chaussures"

Un jour du punk-rock, de la disto.

Des pinces-crocodile à grelots
        qui rebondissent sur les cordes en échos.

Anarchist!
        chanté sur des ondes martenot.

Zapatista!
        hurlé simultanément à un mouvement de tête
        réajustant sa frange sur son front.

LE GEL N'AURA PAS EU RAISON.



Un jour du post-rock, de la disto.

J'y suis.
Pas envie.
D'écouter fort.
D'écouter vite.
D'écouter.
110 dB pour se réveiller.
110 dB dans le noir.
Se réveiller dans le noir.
110 dB pour sombrer.
Il fait chaud à 110 dB.
Encore une fois je me suis rendu sourd.
Sans plaisir.
Si peu.
Si belle, pourtant, à 110 dB...

Marre des guitares.
Marre des cymbales.



Un jour du rap, pas de disto.

Maintenant je le sais:
Je préfère les cris au bruit.
J'aime quand elle crie.
Elle crache.
Elle jette.
Elle évacue.
Même s'il est gratuit, ce cri, il vit.
Elle n'en a rien à foutre de la poésie.
Rien à foutre de cacher le sens.

 La rage.

Le reste c'est fini.
La guitare, la poésie.
Artifices en solde: faites la queue, prenez un ticket.
Y'en aura pas pour tout le monde: le stock de grévistes est déjà écoulé.

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